《笔》
诗/刘新吾
清高的笔,不再是雪中的剑。
那种寒冷,那种锐利,那种忧郁, 那种青色的光芒,正在渐渐的失去自己。
我们看到:一支一支被装饰得十分完美的笔, 一支一支价钱昂贵的笔,正在从人们的上衣口袋里跳出, 走进灯红酒绿的包厢,走进安逸的天地。
一种尘灰,埋住了笔的躯体,埋住了我们的呼吸。 风和雨,也只是一种无奈的点缀。
一种瓦砾,将我们的视线,拉向一种荒芜。繁茂的世界,无话可说。
那些生生不息的鸟儿,从季节疯长的枝头上飞起, 衔着难得的黎明,去寻找昨日的谎言和腐蚀。
一个写诗的人,在一个早晨突然发现:清高的笔,正在成为一种比朽木还朽的朽木!
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